María Eugenia López (La Plata, Argentina, 1977). Dirige la colección de poesía joven “chicas de bolsillo” de la Editorial de la Universidad Nacional de La Plata. Ha publicado Bonkei (2004). Forma parte de las antologías Felicidades también (18 poetas) (2005), y 18 poetas latinoamericanos (2006). Poemas suyos han sido traducidos al portugués y al catalán. Ha impartido talleres de literatura en la Unidad Penitenciaria N. 18 de La Plata. Ganó el primer premio del concurso de poesía Joaquín V. González de la Universidad Nacional de La Plata, en 2007.
El cielo se oscurece con remolinos de polillas y vuelan hojas entre los relámpagos. Todo es gris en la calle menos la lengua del perro. Ella se abraza las piernas, sentada en el cordón de la vereda. Tiene ojos grandes y un chupetín, y le da lo mismo apoyar cualquiera de los dos en cualquier lado. Ahora mira un auto que viene y empuja y deja ovillitos de aire en el asfalto. Ahora mira al perro, del otro lado de la calle, ajeno a los fenómenos naturales. Y lo llama despacio para probar su obediencia. Entonces todo es gris menos la lengua y el charco de sangre que lo ahoga. Ella se acerca, se levanta la remera y apoya el hocico en su pezón sin leche. Acaricia la cabeza pegajosa y sonríe. Pobrecito, hijito, dar la vida por mamá.
Granadilla
Una separa las flores de su pelo y pierde gotitas de sangre por la entrepierna. De rodillas miro cómo caen, lentas. Mi niña tiene miedo de sangrar y de no sangrar. Por eso la baño en oliva, volcando el aceite desde arriba. A veces el agua de azahar le chorrea. Una separa las piernas y me caen las lágrimas. Acostada mira cómo caen, lentas. Nenita golosa. Se lleva las manos a la boca luego de tocarse los labios. Y me dice que el francés sólo tiene dos palabras. Je t’, Una, je t’. Marioneta, mariposita. Todo corazón y lágrimas. Para mí todo es igual. Sobre vos miro cómo sacás papelitos de una granadilla abierta. Te va a tocar una palabra y va a ser agua.
Martín Rodríguez (Buenos Aires, Argentina, 1978). Publicó: agua negra (siesta, 1998), natatorio (siesta, 2001), el conejo (ediciones del diego, 2001), lampiño (siesta, 2004 - que obtuvo el 1er premio de poesía del fondo nacional de las artes 2003), maternidad sardá (editorial vox, 2005) y paniagua (gog y magog, 2005).
Mandioca pobre, luz eléctrica, arroz…
Traele mandioca, sí, traele
la yegua, la leche en un balde,
y abierta de un hachazo
la primera luz, el primer arroz,
la de su Criada fue
la única estatua de sal
que eligió traer
al frente oriental, Niño: en el medio
de una playa de arroz
adonde te mandan a hechizar
antes de la guerra.
Cañón de bronce fundido con las campanas de algunas iglesias, en el Arsenal de Campaña de Caacupé, en 1869.
El espíritu está hirviendo: la guerra en una pava abollada.
La campana que va a la fundición no arrastra nada. Ninguna fe.
Es la sola campana en esas circunstancias en que sucede la guerra.
¿Y la pava? La pava calentó el agua con la misma calentura
con que se calienta ahora y se hace cañón puro.
La fundición es un conventillo de utensilios y creencias.
La monja que arrastra la campana por la lomada
no nota que va el cura metido en la campana.
El fuego de la fundición es el fuego de una inquisición al revés:
toda vez que la religión se transforma en brujería,
en rezo gastado en supersticiones: son las madres rezando por sus hijos.
Madrecitas con las campanitas colgadas, los anillos dorados, las cruces,
entrando ellas mismas al fuego, y saliendo del fuego
con sus propios hijos en brazos: acá está, Mariscal,
la verdadera joya familiar. Te la entrego:
hirviendo.
Pablo Villarreal (Mendoza, Argentina, 1978). Estudiante avanzado de Filosofía en la Universidad Nacional de San Juan, Argentina. Activista cultural en el abordaje de problemáticas sociales con metodologías culturales alternativas. Conductor del Programa de radio Comunitaria El otro soy yo. Publicaciones de dos antologías poeticas resultado de talleres de literatura con chicos en situación de calle: Tensión de Identidad, 2004, Decir Marginal, 2005. Poemarios publicados: Semántica del Silencio, 2005; Objeto (a), bajo el seudónimo Pablo Najú, 2009; Ensayos de Poesía Anárquica, 2009.
POR ALG(O)....
Una y otra vez alguien
mortifica a menudo no solo las palabras
sino la escabrosa idea de negar la presencia
de la posición de algo
despachado por la intolerancia.
Gesto canonizado por los dogmas.
(+, -, ¶, ʘ, ⅓)
RODAJE
45 minutos sucios , sin nada
aferrándose a otros (45’)
cercanos a la puerta capturada
por especulaciones acumuladas
en la violencia proposicional de la soledad
cruelmente ruidosa.
Más minutos , más tiempo
+ crudeza.
